O mês de junho é considerado o mês da diversidade, pois está diretamente ligado às conquistas históricas do movimento LGBTQIAPN+, ao fortalecimento de suas existências e ao orgulho de ser quem se é.             Diante de cenários conservadores em São José do Rio Preto/SP e na sociedade como um todo, é necessário afirmar algo óbvio: ideologia de gênero não existe. Ideologia é um conjunto de ideias e crenças que uma pessoa ou grupo utiliza para explicar o mundo e defender determinada forma de pensar. Geralmente envolve uma proposta sobre como a sociedade deveria ser organizada. Existem, por exemplo, ideologias políticas, que apresentam ideias sobre como um país deveria funcionar.             O conceito de gênero, por outro lado, pertence ao campo das ciências humanas e sociais e busca compreender como as sociedades constroem expectativas, papéis e si...

Nelson,             Às vezes eu fico pensando em como seria se você ainda estivesse vivo. Talvez terminássemos em uma semana, talvez alugássemos uma casa, já que você gostava de cachorro e me disse uma vez que não daria para morarmos no meu apartamento por isso.             Qual música você teria me enviado esta semana? Esse costume de me enviar músicas que faziam você lembrar de mim me fazia sentir importante. A última que você me enviou — “Intimidade”, da Liniker — eu ouvi trilhões de vezes para tentar decifrar algo que talvez tenha ficado nas entrelinhas e que não deu tempo de ser dito.             Era Dia das Mães, e eu fiquei na dúvida se te chamaria para passar o dia comigo e com a minha mãe, já que a sua partiu cedo. A gente estava ficando há muito tempo, e eu fiquei com medo de te assustar, de você achar que er...

  Eu tenho um dono. O nome dele é Tobias, um gato falante. Ele me dá ração, faz carinho na minha cabeça e, depois, me prende no quarto para ir viver a própria vida. Como sou curioso, sempre peço que ele me conte o que acontece lá fora, para que a minha existência cinzenta fique um pouco mais colorida. Em um domingo de sol escaldante, Tobias veio correndo até a minha prisão para contar que um parque de diversões havia chegado ao bairro. Fiquei radiante e pedi: — Deixa eu ver? Mas ele respondeu: — Não! Eu chorei. Minhas lágrimas caíram sobre a terra e fizeram o tempo mudar de repente. O céu escureceu e a chuva começou a cair. Então, em meio às nuvens, abriu-se um clarão. De dentro dele surgiu um gênio que, tocando uma flauta encantada, disse para que eu fizesse um pedido. Eu pedi um mundo em paz. Pedi que ninguém fosse dono de ninguém e que, no coração de todos os seres, nascesse a alegria simples de um parque de diversões com cheiro de pipoca em um fim de tarde. Entã...

                    Vó, eu queria começar essa carta te chamando pelo nome, mas não a conheço. Eu agradeço ao Universo por ter sido adotado, eu digo que tive sorte; é como se Deus olhasse pra mim e dissesse: “Eu vou dar pais muito melhores para ele!”; mas com isso os meus antepassados de sangue se perderam. Eu não os conheço, eu não te conheço.             Em alguns momentos eu gosto de pensar que te vejo em algumas senhoras pretas. Esses tempos atrás eu estava no forró e tinha uma senhorinha tão familiar, de cabelos brancos, olhos de jabuticaba e com um vestido de renda. Eu acho que ela se parece com você (posso te chamar de você?), mesmo não te conhecendo. Sei que não é racional, é o que eu senti, ainda mais quando a chamei para dançar comigo.           No terreiro que eu frequento eu acho que vejo a senhora nas giras de pretos velhos, com seu sorriso frouxo e sua sabedori...

   Sinto o sal do mundo grudado na pele. Ele arde, mistura-se ao cheiro azedo da água de mijo da praia, à maresia suja que entra pelo nariz e parece não sair nunca mais. O chão é frio, áspero, e meu corpo está largado na horizontal, como coisa esquecida. Ao redor, bocas velhas vomitam preces sagradas, cheias de culpa disfarçada de bem-querer. Pedem a Deus por mim, mas não me veem. Os olhares são sutis como o aço fino da navalha: não cortam de imediato, mas prometem sangrar depois. Por fora, estou imóvel. Por dentro, minha cabeça martela sem descanso. Vêm os flashes, em rajadas tortas: a palavra Aberração, a paulada seca, os chutes vindo de todos os lados. A dúvida cuspida no ar — “Ele morreu?” — seguida do veredito rápido: menos um lixo. Risos. Sempre os risos. O som deles é o que mais dói, porque prova que minha dor diverte. Sinto o gosto metálico do sangue e penso se ainda estou inteira ou só funcionando por hábito. Dizem que quem passa por isso, quem quase vai e volta, ...